Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAFLI XV DERELICT
Clara fór með eiginmanni sínum til Sheffield, og Paul varla sá hana aftur.
Walter Morel virtist hafa látið öll vandræði fara yfir hann, og þar var hann,
skrið um á drullu af því, bara það sama.
Það var varla allir skuldabréfa milli föður og sonar, nema að hver fannst hann má ekki
láta aðra fara í hvaða raunverulega vilja.
Eins og það var enginn að halda á heimilinu, og þeir gætu hvorugu þeirra bera
tómleika hússins, Paul tók gistingu í Nottingham, og Morel fór að lifa með
vinalegt fjölskylda í Bestwood.
Allt virtist hafa farið mölva fyrir unga manninn.
Hann gat ekki málað.
Myndin sem hann lauk á þeim degi sem dauða móður sinnar - sem ánægð honum - var
Það síðasta sem hann gerði. Í vinnunni var engin Clara.
Þegar hann kom heim að hann gæti ekki tekið upp bursti hans aftur.
Það var ekkert eftir.
Og hann var alltaf í bænum á einum stað eða annan, drekka, bank um með
á menn, sem hann vissi. Það wearied raunverulega hann.
Hann talaði við barmaids, við nánast hvaða konu, en það var að dimma, þvingaður líta á
augu hans, eins og hann væri veiði eitthvað. Allt virtist svo öðruvísi, svo Unreal.
Það virtist engin ástæða afhverju fólk ætti að fara eftir götunni, og hús stafli upp í
dagsbirta.
Það virtist engin ástæða fyrir þetta ætti að fylla út í rými, í stað þess að fara
það tóm. Vinir hans talaði við hann, hann heyrði
hljóð, og hann svaraði.
En hvers vegna það ætti að vera hávaði í ræðu sem hann gat ekki skilið.
Hann var mest sjálfum sér þegar hann var orðinn einn, eða að vinna hörðum höndum og vélrænt í
verksmiðju.
Í síðara tilvikinu var hreint gleymsku, þegar hann fellur úr gildi frá
meðvitund. En það þurfti að koma til enda.
Það meiða hann svo, að það hefði misst veruleika.
Fyrsta snowdrops kom. Hann sá pínulítill falla perlur meðal gráa.
Þeir myndu hafa gefið honum líflegasta tilfinningar í einu.
Nú þau voru þar, en þeir virtust ekki þýða neitt.
Í nokkrum augnablikum að þeir myndu hætta að hernema þeim stað, og bara rúm væri,
þar sem þeir höfðu verið. Tall, ljómandi sporvagn-bíla hljóp meðfram
götu á nóttunni.
Það virtist nánast furða þeir ættu erfitt með að rustle aftur á bak og áfram.
"Af hverju vandræði að fara að halla niður í Trent Bridges?" Hann spurði af stóru sporvögnum.
Það virtist þeir bara eins vel gæti ekki verið eins að vera.
The realest hlutur var þykkt myrkrið á kvöldin.
Það þótti honum allt og auðskiljanlegar og restful.
Hann gat skilið sig við það. Allt í einu stykki af pappír byrjaði nálægt honum
fætur og blés meðfram niður gangstéttinni.
Hann stóð kyrr, stífur, með clenched greipar, loga af kvöl að fara yfir hann.
Og hann sá aftur veik-herbergi, móðir hans, augu hennar.
Ómeðvitað hann hafði verið með henni, í fyrirtæki hennar.
The skjótur step á pappír minnti hann að hún var farin.
En hann hafði verið með henni.
Hann vildi allt til að standa enn, svo að hann gæti verið með hana aftur.
Dagarnir liðu, vikurnar. En allt virtist hafa ar, farið
í conglomerated ***.
Hann gat ekki sagt einn dag frá öðrum, viku frá öðrum, varla einn stað frá
annað. Ekkert var greinilegur eða aðgreinanleg.
Oft hann missti sig í klukkutíma í senn, gat ekki munað hvað hann hefði gjört.
Eitt kvöldið kom hann heim seint á gistingu hans.
Eldurinn var brennandi lágt, allir voru í rúminu.
Hann kastaði á fleiri kol, leit á borðið, og ákvað hann vildi ekki kvöldmat.
Hann settist niður í handlegg-stól.
Það var fullkomlega enn. Hann vissi ekki neitt, en hann sá
lítil reykja wavering upp strompinn. Nú tveimur músum kom út, varlega,
nibbling fallið mola.
Hann horfði á þá eins og það var frá langt burt.
Kirkjan klukka sló tvö. Langt í burtu hann gæti heyra skörp clinking
á vörubíla á járnbraut.
Nei, var það ekki þeir sem voru langt í burtu. Þeir voru þarna á sínum stað.
En hvar var hann sjálfur? The tími liðinn.
Þau tvö mýs, careering stórlega, scampered cheekily yfir inniskór hans.
Hann hafði ekki flutt í vöðva. Hann vildi ekki fara.
Hann var ekki að hugsa um neitt.
Það var auðveldara svo. Það var ekki skiptilykil að vita neitt.
Þá, frá tími til tími, sumir annar meðvitund, vinna vélrænt,
blikkljós í skarpur orðasambönd.
"Hvað er ég að gera?" Og út af the parhús-drukkna Trance kom
svarið: "eyðileggja mig."
Þá sljór, lifandi tilfinningu, farið á augabragði, sagði honum að það var rangt.
Eftir smá stund, allt í einu kom spurningin: "Hvers vegna rangt?"
Aftur var ekkert svar, en heilablóðfall af heitu þrjósku inni brjósti hans mótspyrnu
eigin annihilation hans. Það var hljóðið mikið körfu clanking
niður götuna.
Skyndilega rafmagns ljósið fór út, það var marblettum thud á eyri-in-the-
rifa metra. Hann gerði ekki hrærið, en sat gazing í framan
hann.
Aðeins mýs höfðu scuttled, og eldurinn glowed rauða í myrkvuðu herbergi.
Þá alveg sápu og fleiri greinilega, samtalið hófst á ný
inni honum.
"Hún er dauður. Hvað var það allt - baráttu hennar "?
Það var örvæntingu sinni að vilja að fara eftir henni.
"Þú ert á lífi."
"Hún er það ekki." "Hún er -. Í þér"
Skyndilega fannst þreyttur við byrði af því.
"Þú hefur fengið að halda lífi vegna hennar," sagði hans vilja í honum.
Eitthvað fannst sulky, eins og ef það væri ekki þorir að reka.
"Þú hefur fengið að bera fram lifandi hana og hvað hún hafði gert, fara með það."
En hann vildi ekki. Hann vildi gefa upp.
"En þú getur farið á með málverk þinni," sagði vilja í honum.
"Eða annað sem þú getur getið börn. Þeir báðir halda áfram viðleitni sinni. "
"Málverkið er ekki lifandi."
"Þá lifandi." "Gifta hvern?" Kom sulky spurningu.
"Eins og besta sem þú getur." "Miriam?"
En hann gerði ekki treyst því.
Hann stóð allt í einu, fór beint að sofa. Þegar hann fékk inni svefnherbergi sitt og lokað
dyrnar, stóð hann með clenched hnefi. "Mater, elskan mín -" hann byrjaði, með alla
gildi sál hans.
Síðan hann hætti. Hann vildi ekki segja það.
Hann vildi ekki viðurkenna að hann langaði til að deyja, að hafa gert.
Hann vildi ekki eiga að lífið hafði barið hann, eða að dauðinn hafði barið hann.
Fara beint í rúmið, sofnaði hann í einu, yfirgefa sig í svefn.
Svo vikur fór.
Alltaf einn, sál hans oscillated, fyrst á hlið dauða, þá á hlið
líf, doggedly.
Hinn raunverulegi kvöl var að hann hefði hvergi farið, ekkert að gera, ekkert að segja, og var
ekkert sjálfur.
Stundum hljóp hann niður göturnar eins og hann væri vitlaus: Stundum var hann vitlaus; hluti
var ekki þar, það var þar. Það gerði hann pant.
Stundum stóð hann frammi fyrir bar almennings-hús þar sem hann kallaði að drekka.
Allt stóð skyndilega til baka frá honum.
Hann sá andlitið á barmaid að gagga drekkið, eigið gler sína á
slopped, mahogany borð, í fjarska. Það var eitthvað á milli hans og þeirra.
Hann gat ekki fá inn snerta.
Hann vildi ekki þá, hann vildi ekki drekka hann.
Turning skyndilega fór hann út. Á þröskuldinum stóð hann og horfði á
lýst götu.
En hann var ekki um það eða í henni. Eitthvað skilið hann.
Allt fór það fyrir neðan þá lampar, leggja í burtu frá honum.
Hann gat ekki fá á þá.
Hann fann að hann gat ekki snerta lampi-innlegg, ekki hvort hann náð.
Hvar gat hann farið? Það var hvergi að fara, hvorki aftur í
The Inn, eða fram hvar sem er.
Hann fann stifled. Það var hvergi fyrir hann.
Streitu óx inni honum, hann fannst að hann ætti Snilldar.
"Ég má ekki," sagði hann, og beygja í blindni, gekk hann inn og drukku.
Stundum drekka gerðu honum gott, stundum það gert hann verri.
Hann hljóp niður götuna.
Að eilífu eirðarlaus, gekk hann hér, þar, alls staðar.
Hann ákveðinn í að vinna.
En er hann hafði gert sex höggum, bauð við hverri hann blýantur kröftuglega, stóð upp og
gekk í burtu, flýtti sér burt til félags þar sem hann gæti spilað spil eða billjard, á stað
þar sem hann gæti daðra við barmaid sem var
ekki meira að honum en kopar dælu handföngum hún brá.
Hann var mjög þunn og lukt-jawed. Hann þorði ekki að mæta eigin augum í
spegill, hann horfði aldrei á sjálfum sér.
Hann langaði til að komast burt frá sér, en það var ekkert að fá að halda á.
Í örvæntingu og hann leit á Miriam. Kannski - kannski -?
Þá gerast til að fara inn í Unitarian kirkjunnar eitt sunnudagskvöldið, þegar þeir stóðu
upp til að syngja annað lofsönginn hann sá hana fyrir honum.
Ljósið glistened á neðri vör hennar sem hún söng.
Hún horfði eins og ef hún hefði fengið eitthvað, á hvaða rate: von á himnum, ef ekki í
jörð.
Hugga hana og líf hennar virtist í kjölfar heiminum.
A hlýja, sterk tilfinning fyrir hennar kom upp. Hún virtist þrái, sem hún söng fyrir
dulúð og þægindi.
Hann setti von sína í henni. Hann þráði að ræðan að vera yfir, að
tala við hana. The þröng fara með hana út rétt fyrir sér.
Hann gat næstum snerta hana.
Hún vissi ekki að hann var þar. Hann sá brúnt, auðmjúkur nape á hálsi hennar
undir svartur krulla þess. Hann vildi láta sig við hana.
Hún var betri og stærri en hann.
Hann myndi ráðast á hana. Hún gekk úti, í blindum leiðar sinnar,
með litla throngs fólks utan kirkjuna.
Hún leit alltaf svo glataður og af stað meðal fólks.
Hann fór fram og legg hönd hans á handlegg hennar.
Hún byrjaði kröftuglega.
Mikill hennar brún augu útvíkkun í ótta, fór þá að spyrja í augum hans.
Hann dróst lítillega saman frá henni. "Ég vissi ekki -" hún faltered.
"Né ég," sagði hann.
Hann leit undan. Skyndilega, hans flaring vona sökk aftur.
"Hvað ertu að gera í bænum?" Spurði hann. "Ég er að gista á Cousin Anne er."
"Ha! Lengi? "
"Nei,. Eingöngu til á morgun" "þú verður að fara beint heim"?
Hún leit á hann, þá byrgði andlit sitt undir hana húfu-barma.
"Nei," sagði hún - "Nei, það er ekki nauðsynlegt."
Hann sneri sér í burtu, og fór hún með honum. Þeir snittari gegnum þröng kirkju
fólk. The líffæri var enn hljómandi í St Mary.
Dark tölur kom í gegnum lýst dyr, fólk var að koma niður skrefum.
The stór litaður gluggar glowed upp í nótt.
Kirkjan var eins mikil lukt lokað.
Þeir fóru niður Hollow Stone, og hann tók bílinn fyrir Bridges.
"Þú verður bara að hafa kvöldmat með mér," sagði hann: "Og ég mun flytja yður aftur."
"Gott og vel," svaraði hún, lágt og Husky. Þeir töluðu varla á meðan þeir voru á
bílinn.
The Trent hljóp dökkt og fullur undir brú.
Away til Colwick var allur svartur nóttina.
Hann bjó um Holme Road, um nakinn brún í bænum, sem snúa yfir ána
engi til Sneinton Hermitage og bröttum rusl Colwick Wood.
The flóð voru út.
The hljóður vatni og myrkrið breiða braut vinstri þeirra.
Næstum hræddur, flýtti sér þau eftir af húsunum.
Kvöldmáltíðin var lagður.
Hann snúið fortjald á glugga. Það var skál af freesias og skarlati
anemones á borðið. Hún beygði til þeirra.
Enn snerta þá með fingur húsráð hennar, leit hún upp á hann og sagði:
"Eru þeir ekki falleg?" "Já," sagði hann.
"Hvað ætlar þú drekka - kaffi?"
"Ég vildi það," sagði hún. "Þá afsökun mér stund."
Hann gekk út í eldhúsinu. Miriam tók af það hennar og horfði
umferð.
Það var ber, alvarleg herbergi. Mynd hennar, er Clara, er Annie voru á
vegg. Hún leit á teikniborðinu borð til að sjá hvað
hann var að gera.
Það voru aðeins fáeinir tilgangslaust línur. Hún leit til að sjá hvað bækur hann var
lestur. Augljóslega bara venjuleg skáldsögu.
Stafina í the rekki hún sá voru frá Annie, Arthur, og úr nokkrum manni eða öðrum
Hún vissi ekki.
Allt, sem hann hafði snert, allt sem var í það minnsta persónulegum honum, hún
skoðað með langvarandi frásog.
Hann hafði verið farið frá henni svo lengi, vildi hún að enduruppgötva honum, stöðu hans,
hvað hann var nú. En það var ekki mikið í herberginu til að hjálpa
henni.
Það gerði bara henni finnst frekar leiðinlegt, það var svo erfitt og comfortless.
Hún var forvitinn kanna skissu-bókina þegar hann kom aftur með kaffi.
"Það er ekkert nýtt í henni," sagði hann, "og ekkert mjög áhugavert."
Hann setti niður bakki, og fór að líta yfir öxl hennar.
Hún sneri síður hægt, stefnir að skoða allt.
"H'm!" Sagði hann, eins og hún gerði hlé á skissu. "Ég myndi gleymt því.
Það er ekki slæmt, er það? "
"Nei," sagði hún. "Ég er ekki alveg skilja það."
Hann tók við bókinni úr henni og fór í gegnum það.
Aftur hann gerði forvitinn hljóð á óvart og ánægju.
"Það er einhver ekki slæmt dót þar," sagði hann.
"Alls ekki slæmt," svaraði hún alvarlega.
Hann fann aftur áhuga á starfi sínu. Eða var það fyrir sjálfum sér?
Hvers vegna var hún alltaf mestan áhuga á honum eins og hann birtist í starfi sínu?
Þeir settust niður í kvöldverð.
"Við the vegur," sagði hann, "ég hafði ekki heyrt eitthvað um launin eigin þínu
lifandi? "" Já, "svaraði hún, hneigja dökk hausinn
yfir bikar hennar.
"Og hvað um það?" "Ég er bara að fara í búskap College í
Broughton í þrjá mánuði, og ég skal líklega vera á sem kennari þar. "
"Ég segi - það hljómar allt í lagi fyrir þig!
Þú vildir alltaf að vera óháð. "" Já.
"Af hverju sagðir þú ekki að segja mér?" "Ég vissi bara í síðustu viku."
"En ég heyrði mánuði síðan," sagði hann.
"Já, en var ekkert byggð síðan." "Ég ætti að hafa hugsað," sagði hann, "þú vilt
hafa sagt mér að þú varst að reyna. "
Hún borðaði mat hennar í vísvitandi, nauðugur hátt, næstum eins og hún recoiled
smá að gera neitt það opinberlega, að hann þekkti svo vel.
"Ég geri ráð fyrir að þú ert glöð," sagði hann.
"Mjög ánægð." "Já - það verður eitthvað".
Hann var frekar fyrir vonbrigðum. "Ég held að það verði mikið," segir hún
sagði næstum haughtily, resentfully.
Hann hló innan skamms. "Hvers vegna finnst þér það ekki?" Spurði hún.
"Ó, ég held ekki að það mun ekki vera mikið.
Aðeins þú munt finna launin eigin búsetu er ekki allt. "
"Nei," sagði hún, að kyngja með erfiðismunum, "ég býst ekki það er."
"Ég geri ráð fyrir vinna geta vera næstum allt til að manni," sagði hann, "þó það sé ekki til mín.
En kona virkar aðeins með hluta af sjálfri sér.
The raunverulegur og ómissandi hluti er fjallað upp. "
"En maður getur gefið ÖLL sig til að vinna?" Spurði hún.
"Já, nánast." "Og kona aðeins máli hluti
sig? "
"Það er hann." Hún leit upp til hans, og augu hennar útvíkkun
með reiði. "Þá," sagði hún, "ef það er satt, it'sa
mikil skömm. "
"Það er. En ég veit ekki allt, "sagði hann svaraði.
Eftir kvöldmatinn þeir gerðu að eldinum. Hann reiddi hana á stól frammi honum, og þeir
settist niður.
Hún var þreytandi kjól af dimma Claret lit, sem hentar dimma yfirbragð hennar og
stór lögun hennar.
Enn er krulla var fínn og frjáls, en andlit hennar var mun eldri, brúna hálsi
miklu þynnri. Hún þótti gamla honum, eldri en Clara.
Bloom hennar æsku var fljótt farinn.
A konar stirðleiki, nánast á woodenness, hafði komið yfir hana.
Hún meditated smá stund, þá horfði á hann.
"Og hvernig eru hlutir með þér?" Spurði hún.
"Um allt í lagi," svaraði hann. Hún leit á hann, bíður.
"Nei," sagði hún, mjög lágt. Brúnt, hennar tauga hendur voru clasped yfir
hné hennar.
Þeir höfðu enn skortur á trausti eða repose, nánast hysterical útlit.
Hann winced eins og hann sá þá. Og hann hló mirthlessly.
Hún setti fingur hennar milli varir hennar.
Grannur, hans svartur, pyndingum líkama lá alveg enn í stólnum.
Hún tók skyndilega fingur hennar frá munninum og horfði á hann.
"Og þú hefur brotið af með Clara?"
"Já." Líkami hans lagðist eins og yfirgefin hlutur,
strá í stólnum. "Þú veist," sagði hún, "Ég held að við ættum að
vera giftur. "
Hann opnaði augu hans í fyrsta sinn síðan marga mánuði, og sótti í hana með
virðingu. "Hvers vegna?" Sagði hann.
"Sjá," sagði hún, "hvernig þú úrgangur sjálfur!
Þú gætir verið veikur, gætir þú deyrð, og ég aldrei að vita - ekki vera meira en en ef ég hefði
aldrei þekkt þig. "" Og ef við gift? "spurði hann.
"Á allir hlutfall, gæti ég komið í veg fyrir að sóa sjálfan þig og vera bráð til annara kvenna -
eins og -. eins og Clara ""? A bráð "sagði hann endurtekið, brosandi.
Hún hneigði höfuðið í þögn.
Hann lá tilfinning örvæntingu sinni koma upp aftur. "Ég er ekki viss," sagði hann hægt, "að
hjónabandið væri mikið gott. "" Ég held að aðeins þú, "svaraði hún.
"Ég veit að þú gerir.
En - þú elskar mig svo mikið, vilt þú að setja mig í vasa.
Og ég ætti að deyja þarna smothered. "
Hún laut höfði hennar, setti fingur hennar milli varir hennar, en biturð bylgja í
hjarta hennar. "Og hvað ætlar þú að gera annað?" Segir hún
spurði.
"Ég veit ekki - fara á, ég geri ráð fyrir. Kannski mun ég brátt að fara erlendis. "
The despairing doggedness í tón hans gerði hana fara á kné hennar á gólfmotta fyrir
eldur, mjög nálægt honum.
Þar hún crouched sem hún var stappað af einhverju, og gat ekki hækka höfuð hennar.
Hendur hans lá alveg óvirkan á örmum úr stólnum hans.
Hún vissi af þeim.
Henni fannst að nú er hann lá á miskunn sína. Ef hún gæti hækkað, taka hann, setti hendur hennar
Round hann og segja: "Þú ert minn," þá er hann vildi fara sjálfur til hennar.
En þora hún?
Hún gæti auðveldlega fórna sér. En þora hún halda sig?
Hún var meðvituð um dökk-klæddir, hans mjótt líkama, sem virtist einn högg lífsins,
sprawled í stólnum nálægt henni.
En ekki, hún þorði ekki að setja hendur hennar umferð hana, taka hana upp og segja: "Það er minn, þetta
líkamanum. Leyfi mér. "
Og hún vildi.
Það heitir að öllum eðlishvöt konu sinnar. En hún crouched, og þorði ekki.
Hún var hrædd hann vildi ekki láta hana. Hún var hrædd það var of mikið.
Það lá þarna, líkami hans, yfirgefin.
Hún vissi að hún ætti að taka það upp og krafa honum og segjast hvert rétt til þess.
En - gæti hún gert það?
Getuleysi hennar fyrir honum, áður en sterk eftirspurn sumir óþekktur hlutur í honum var
útlimum hennar. Hendur hennar fluttered, hún hálf-aflétt hennar
höfuð.
Augun, shuddering, aðlaðandi, farið, nánast annars hugar, bað hann skyndilega.
Hjarta hans tók með samúð. Hann tók höndum hennar, brá honum hana, og
huggar hana.
"Mun þú mér, að giftast mér?" Sagði hann mjög lágt.
Oh, af hverju gerði hann ekki taka hana? Mjög sál hennar átti hann.
Hvers vegna vildi hann ekki taka það sem var hans?
Hún hafði fætt svo lengi grimmd um að tilheyra honum og ekki krafist af
hann. Nú var hann þenja hana aftur.
Það var of mikið fyrir hana.
Hún brá aftur höfuðið, hélt andlit hans milli hendur hennar og horfði hann á
augu. Nei, hann var harður.
Hann vildi eitthvað annað.
Hún bað til hans með alla sína ást ekki að gera það val hennar.
Hún gat ekki ráðið við það, með honum, vissi hún ekki við það.
En það þvingaður hana þar til hún fann að hún myndi brjóta.
"Viltu það?" Spurði hún, mjög alvarlega. "Ekki mikið," svaraði hann, með verki.
Hún sneri andliti hennar til hliðar, þá hækka sig með reisn, tók hún höfuð hans
skaut henni og rokkuðu hann mjúklega. Hún var ekki að fá hann, þá!
Svo hún gæti hugga hann.
Hún setti fingur hennar gegnum hárið. Fyrir hana, að anguished sætleik af sjálf-
fórn. Fyrir hann, að hata og eymd annars
bilun.
Hann gat ekki borið það - það barn sem var hlýtt og hvaða cradled honum án þess að taka
byrði af honum. Svo mikið að hann langaði til að hvíla á því hennar
feint hvíld pyntaðir hann aðeins.
Hann brá í burtu. "Og án þess að hjónaband við getum ekkert gert?"
spurði hann. Munni hans var lyft úr tönnum sínum með
sársauka.
Hún setti litla fingur hennar milli varir hennar. "Nei," sagði hún, lág og eins og tollur á
bjalla. "Nei, ég held ekki."
Það var í lok síðan á milli þeirra.
Hún gat ekki tekið hann og draga hann á ábyrgð sjálfur.
Hún gæti bara fórna sig við hann - fórna sér á hverjum degi, fúslega.
Og að hann vildi ekki.
Hann vildi hana til að halda honum og segir, með gleði og vald: "Hættu öllu þessu eirðarleysi
og berja gegn dauða. Þú ert minn um maka. "
Hún hafði ekki styrk.
Eða var það maka hún vildi? eða gerði hún vilja Krists í honum?
Hann fannst í yfirgefa hana, hann var defrauding hennar lífi.
En hann vissi að í dvelja, stilling innri, örvænting maður, hann var afneita honum
eigin lífi. Og hann var ekki von til að gefa lífi sínu með því að
neita eigin.
Hún sat mjög rólegur. Hann kveikt sígarettu.
Reykurinn sté hann upp frá því, wavering. Hann var að hugsa um móður sína, og hafði
gleymt Miriam.
Hún horfði skyndilega á hann. Biturleiki hennar kom surging upp.
Fórn hennar, þá var ónýt. Hann lá þar fálátur, kærulaus um hana.
Skyndilega hún sá aftur skortur hans á trúarbrögðum, eirðarlaus óstöðugleika hans.
Hann vildi eyða sjálfum sér eins rangsnúin barn.
Jæja, þá mundi hann!
"Ég held að ég verð að fara," sagði hún hljóðlega. Með því að tónn hennar hann vissi að hún væri despising honum.
Hann reis hljóðlega. "Ég kem með þér," svaraði hann.
Hún stóð fyrir spegilinn skipsbátur á hatt hennar.
Hvernig bitur, hvernig unutterably bitur, gerði það hana að hann hafnaði fórn hennar!
Lífið virtist framundan dauður, eins og ljóma væri farin út.
Hún hneigði andlit sitt á blómum - að freesias svo sætur og vor-eins og er
Scarlet anemones flaunting yfir borðið.
Það var eins og hann hafa þau blóm. Hann flutti um herbergi með ákveðnum
sureness snertiskyn, skjótur og Hörð og ró.
Hún vissi að hún gæti ekki ráðið við hann.
Hann vildi flýja eins og Weasel úr höndum hennar.
Samt án hans líf hennar myndi slóð á lífvana.
Brooding, snart hún blóm.
"Látið þá" sagði hann, og hann tók þá út af the jar, drýpur eins og þeir voru, og gekk
fljótt inn í eldhúsið.
Hún beið hans, tók blóm, og þeir fóru út saman, hann að tala, hún
tilfinning dauður. Hún var að fara frá honum núna.
Í eymd hún hallaði á móti honum eins og þeir sátu á bílinn.
Hann var daufur. Hvar vilt hann að fara?
Hvaða vildi vera the endir af honum?
Hún gat ekki bera það, laust tilfinningu þar sem hann ætti að vera.
Hann var svo heimskulegt, svo eyðslusamur, aldrei í friði við sjálfan sig.
Og nú þar sem hann vildi fara?
Og hvað gerði hann sjá til þess að hann sóa henni? Hann hafði ekki trú, það var allt að
aðdráttarafl augnabliki er að hann stæði ekki á sama ekkert annað, ekkert dýpra.
Jæja, hún vildi bíða og sjá hvernig það reyndist við hann.
Þegar hann hafði nóg að hann myndi gefa í og koma við hana.
Hann hristi hendur og fór úr henni á dyr á húsi frænda síns.
Þegar hann sneri sér að hann fann síðustu bið fyrir hann hafði farið.
Bærinn, sem hann sat á bílnum, náði í burtu yfir Bay of járnbraut, stigs gufa
ljósa.
Handan við bæinn í landinu, litlu smoldering blettur fyrir fleiri bæjum - hafið -
um nóttina - á og á! Og hann hafði engan stað í það!
Whatever blettur hann stóð á, þar sem hann stóð einn.
Frá brjóst hans, af munni hans, hleypur endalaus pláss, og það var þar að baki honum,
alls staðar.
Fólkið hurrying meðfram götum bauð engar hindranir til ógilt þar sem
Hann fann sig.
Þeir voru lítil skuggum sem fótspor og raddir heyrðust, en í hvert þeirra
sömu nótt, sama þögn. Hann fékk af bílnum.
Í landi var allt dautt enn.
Little stjörnur skein hátt uppi, litlar stjörnur útbreiðslu langt í burtu í flóðinu-vötn, sem
firmament neðan.
Alls staðar í feiknastærð og ótti þeirra gríðarlegu nótt sem er vekja og hrærist
fyrir stutta en með daginn, en skilar, og verða áfram um síðir eilíft,
halda allt í þögn og býr dimma þess.
Það var enginn tími, aðeins Space. Hver gæti sagt móðir hans hafði búið og gerði
ekki lifandi?
Hún hafði verið á einum stað, og var í öðru, það var allt.
Og sál hans gat ekki eftir henni, hvar hún var.
Nú var hún farin erlendis í nótt, og hann var hjá henni samt.
Þau voru saman.
En samt var líkami hans, brjóst hans, sem hallaði sér gegn stile, hendur hans á
tré bar. Þeir virtust eitthvað.
Hvar var hann - einn pínulítill upprétt Blettur af holdinu, minna en eyra af hveiti glataður í
á þessu sviði. Hann gat ekki bera það.
Á hverri hlið gríðarlegu myrkri þögn virtist ýta honum, svo lítill neisti, í
útrýmingarhættu, en samt, nánast ekkert, gat hann ekki útdauð.
Nótt, þar sem allt var glatað, fór að ná, handan stjarna og sól.
Stjörnur og sól, nokkur björt korni, fór snúast umferð fyrir hryðjuverk, og halda hvor
annan í faðma, þar í myrkrinu sem outpassed þá alla, og fór þá smá og
daunted.
Svo mikið, og sjálfur, infinitesimal, kjarninn í tómi, og þó ekki neitt.
"Móðir" hvíslaði hann - "mamma!" Hún var eina sem hélt hann upp,
sjálfur, amidst allt þetta.
Og hún var farinn, intermingled sjálf. Hann vildi hana til að snerta hann, hefur hann
hlið með henni. En nei, hann vildi ekki gefa inn
Turning verulega, gekk hann til sjálflýsandi gull borgarinnar.
Greipar hans voru lokuð, munni hans stillt hratt. Hann vildi ekki taka þá átt, að
myrkur, að fylgja henni.
Hann gekk í átt að faintly humming, glóandi bænum fljótt.
THE END