Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAFLI 20
Það var yndisleg nótt, svo heitt að hann kastaði kápu sinni yfir handlegg hans og ekki
jafnvel setja silki trefil hans umferð hálsi hans. Þegar hann strolled heim, reykja sígarettu hans,
tveir ungir menn í kjól kvöld fór hann.
Hann heyrði einn þeirra hvísla til annarra: "Það er Dorian Gray."
Hann minntist hvernig ánægður hann notaði til að vera þegar hann var bent á, eða horfði á, eða
talaði um.
Hann var þreytt á að heyra eigin nafni núna. Helmingur heilla litlu þorpi þar sem
hann hafði verið svo oft undanfarið var að enginn vissi hver hann var.
Hann hafði oft sagt að stelpan sem hann hafði tálbeita að elska hann að hann væri fátækur, og hún
hafði trúðu honum.
Hann hafði sagt henni þegar að hann var vondur, og hún hafði hlógu að honum og svarað
sem vonda menn voru alltaf mjög gamall og mjög ljótur.
Hvílík hlæja hún hafði - rétt eins og þröst syngja.
Og hvernig laglegur hún hefði verið í kjóla bómull hennar og stór hatta henni!
Hún vissi ekkert, en hún hafði allt, sem hann hafði misst.
Þegar hann kom heim, fann hann þjón sinn að bíða upp fyrir hann.
Hann sendi hann að sofa, og kastaði sér niður í sófanum í bókasafninu og tók að
hugsa um sum af þeim hlutum sem Drottinn Henry hafði sagt við hann.
Var það virkilega satt að hægt væri aldrei breytast?
Hann fann villt þrá fyrir unstained hreinleika boyhood hans - hans rose-hvítu
boyhood, eins og Drottinn Henry hafði einu sinni kallað það.
Hann vissi að hann hafði tarnished sig, fyllt huga hans með spillingu og gefið
hryllingur að ímynda sér hans, að hann hafði verið illt áhrif á aðra, og hafði
upplifað hræðileg gleði í því að svo og
sem af lífi sem höfðu farið sjálfum sér, hafði það verið fegurst og mest fullur
fyrirheits sem hann hafði fært til skammar. En var það allt irretrievable?
Var engin von fyrir hann?
Ah! í hvað monstrous augnabliki stolti og ástríðu hann hafði beðið um að andlitsmynd
ætti að bera byrði af dögum sínum, og hann halda unsullied dýrð eilífs
Ungmenni!
Allir bilun hans hafði verið vegna þess að það. Betra fyrir hann að hvert synd í lífi sínu
hafði viss snögg refsingu sína með það.
Það var hreinsun í refsingu.
Ekki "Fyrirgef oss syndirnar" en ekki "slá okkur fyrir misgjörðir okkar" ætti að vera bæn mannsins
að flest bara Guð.
The forvitinn rista spegill sem Drottinn Henry hafði gefið honum, svo mörg ár síðan núna,
stóð á borðinu og hvít-limbed Cupids hló umferð það sem af gömlu.
Hann tók það upp, eins og hann hafði gert á um nóttina af hryllingi þegar hann var fyrst tekið fram að
breyting á banvænum mynd, og með villtum, tár-dekktur augum litið inn í fáður þess
skjöldur.
Einu sinni, einhver sem hafði hræðilega elskaði hann hafði skrifað honum vitlaus bréf, lýkur
með þessum idolatrous orðum: "Heimurinn er breytt vegna þess að þú ert úr fílabeini og
gull.
The línur af vörum umskrifa sögu þína. "Setningar kom aftur til minni hans, og hann
endurtaka þær aftur og aftur til sín.
Og hann bauð við hverri eigin fegurð hans og flinging spegil á gólfið, mylja
það inn í silfur flísar undir hæl sínum.
Það var fegurð hans hafði úti hann, fegurð hans og æsku sem hann hafði beðið
fyrir. En fyrir þá tvennt, líf hans gæti
hafa verið laus blettur.
Fegurð hans hafði verið að honum, en grímu, æsku en háði.
Hvað var ungmenni í besta falli? Grænt, sem unripe tíma, tími grunn
skap, og sickly hugsanir.
Hvers vegna hafði hann borið livery þess? Youth hafði spillt honum.
Það var betra að hugsa um fortíðina. Ekkert gat breytt því.
Það var um sig og eigin framtíð sína, að hann þurfti að hugsa.
James Vane var falinn í nafnlaus gröf í Selby kirkjugarðinum.
Alan Campbell átti skot sig eina nótt í rannsóknarstofu hans, en hefði ekki leitt í ljós að
leyndarmál að hann hefði neyðst til að vita.
Spennan, eins og það var, en hvarf Basil Hallward myndi fljótlega fara
í burtu. Það var þegar hnignað.
Hann var fullkomlega öruggur þar.
Né, reyndar var það dauða Basil Hallward sem vega mest á huga hans.
Það var lifandi dauða eigin sál hans sem órótt honum.
Basil hafði málaði andlitsmynd sem hafði marred lífi hans.
Hann gat ekki heldur fyrirgefa honum það. Það var mynd sem hafði gert
allt.
Basil hafði það við hann sem voru óþolandi, og að hann hafi enn fætt með
þolinmæði. Morðið var einfaldlega brjálæði á
augnablik.
Eins og fyrir Alan Campbell, sjálfsvíg hans hafði verið eigin athöfn hans.
Hann hafði valið að gera það. Það var ekkert að honum.
Nýtt líf!
Það var það sem hann vildi. Það var það sem hann var að bíða eftir.
Víst er hann hafði tekið það nú þegar. Hann hafði hlíft einn saklaus hlutur, hvenær
hlutfall.
Hann vildi aldrei aftur freista sakleysi. Hann vildi vera góður.
Eins og hann hugsaði um Hetty Merton, tók hann að furða ef portrett í læst herbergi
hafði breyst.
Víst það var ekki enn svo hræðilegt eins og það hefði verið?
Kannski ef líf hans varð hreint, hann vildi vera fær um að reka alla merki um illt ástríðu
frá andliti.
Kannski merki um illt hafði þegar horfið.
Hann myndi fara og útlit. Hann tók lampa úr töflunni og stiklar
uppi.
Þegar hann unbarred dyrnar, bros af gleði flitted yfir undarlega hans ung-útlit
andlit og lingered eitt augnablik um varir hans.
Já, hann vildi vera góður, og hideous hlutur sem hann hafði falið í burtu væri ekki
lengur vera skelfing honum. Hann fannst eins og ef álag hefði verið lyft af
honum nú þegar.
Hann gekk inn hljóðlega, læsa dyrunum á eftir honum, eins og siðvenja hans og dró
fjólublátt hangandi úr andlitsmynd. A gráta af sársauka og reiði braut frá
hann.
Hann gat séð engin breyting, nema að í augum var að líta á sviksemi og í
munni boginn hrukku af hræsnari.
Málið var enn loathsome - meira loathsome, ef unnt er, en áður - og
The Scarlet dögg sem sást hönd virtist bjartari og meira eins og blóð nýlega
hellist niður.
Hann skalf. Hefði það verið bara hégómi sem hafði gert hann
gera eitt sinn góður verki? Eða löngun fyrir nýja tilfinningu, eins og Drottinn
Henry hafði gefið í skyn, með mocking hlæja hans?
Eða að ástríða til að bregðast við hluti sem stundum gerir okkur að gera hlutina fínni en við
eru okkur? Eða, kannski, allar þessar?
Og hvers vegna var rauða blettur stærra en það hefði verið?
Það virtist hafa stiklar eins hræðilegt sjúkdómur yfir wrinkled fingur.
Það var blóð á mála fótum, eins þótt hlutur hefði draup - blóð jafnvel á
hönd sem ekki höfðu haldið hníf. Játa?
Gerði það þýtt að hann var að játa?
Til að gefa sig upp og vera líflátinn? Hann hló.
Hann fann að hugmyndin væri monstrous. Að auki, jafnvel þótt hann gerði játa, sem myndi
trúa honum?
Það var ekki snefill af myrt mann hvar sem er.
Allt sem tilheyrir honum hefði verið eytt.
Hann sjálfur hafði brennt það sem hafði verið undir-stiganum.
Heimurinn myndi einfaldlega segja að hann væri vitlaus. Þeir myndu leggja honum upp ef hann hélst í
sögu sína ....
Samt var það skylda hans að játa, að þola opinber skömm, og til að birta friðþægja.
Það var Guð sem kallaði á menn til að segja syndir sínar til jarðar og til himins.
Ekkert sem hann gæti gert væri hreinsa hann uns hann hafði sagt eigin synd.
Synd hans? Hann shrugged herðar hans.
Dauða Basil Hallward virtist mjög lítið við hann.
Hann var að hugsa um Hetty Merton. Því að það var ranglát spegill, þetta spegill
sál hans að hann var að horfa á.
Vanity? Forvitni?
Hræsni? Hefði það verið ekkert meira í hans
höfnun en það?
Það hefði verið eitthvað meira. Að minnsta kosti hugsaði hann svo.
En hver gæti sagt? ... Nei
Það hafði verið ekkert meira.
Með hégóma hann hafði hlíft henni. Í hræsni hann hafði borið grímu á
gæsku. Fyrir sakir forvitni hann hafði reynt að
afneitun sjálf.
Hann áleit það núna. En þetta morð - það var að hundinum honum allt hans
líf? Var hann alltaf að vera byrði af fortíð hans?
Var hann virkilega að játa?
Aldrei. Það var aðeins einn hluti af vinstri sönnunargögn
gegn honum. Myndin sjálf - sem var sönnunargögn.
Hann vildi eyða honum.
Hvers vegna hafði hann haldið svo lengi? Þegar það hafði gefið honum ánægja að horfa á það
breytast og vaxa gamall. Af seint hann hafði fundið slík ánægju.
Það hafði haldið honum vakandi á nóttunni.
Þegar hann hafði verið í burtu, hefði hann verið full af skelfingu svo öðrum augum ætti að líta
á henni. Það hafði depurð yfir honum
girndum.
Aðeins minni hafði marred margar stundir af gleði.
Það hefði verið eins og samvisku til hans. Já, hafði verið samvisku.
Hann vildi eyða honum.
Hann leit umferð og sá hníf sem hafði stungið Basil Hallward.
Hann hafði hreinsað það mörgum sinnum, þar til það var engin blettur eftir á henni.
Það var bjart, og glistened.
Eins og það hefði myrt málari, svo það myndi drepa verk málara, og allt það sem
þýddi. Það myndi drepa the fortíð, og þegar það var
dauður, hann vildi vera frjáls.
Það myndi drepa þessa monstrous sál-líf, og án hideous viðvaranir hans, hann væri
í friði. Hann greip málið, og stakk þeim
mynd með það.
Það var gráta heyrði, og hrun. Að gráta var svo hræðilegt í dauðans angist þess að
á hræddir þjónar vaknaði og stiklar úr herbergjum sínum.
Tvær frúr, sem stóðum á torginu fyrir neðan, hætt og leit upp á
mikill hús. Þeir gengu þar til er þeir hittust lögga
og fór með hann aftur.
Maðurinn hringdi bjöllunni nokkrum sinnum, en það var ekkert svar.
Nema fyrir ljós í eitt af efstu glugga, húsið var allt dimmt.
Eftir tíma fór hann burt og gekk í aðliggjandi forsal og horfði.
"Hvers hús er að Constable?" Spurði eldri tveggja frúr.
"Mr Dorian er Gray, herra, "svaraði lögreglumaðurinn.
Þeir litu á hvor aðra, eins og þeir gengu burt, og sneered.
Einn þeirra var frændi Sir Henry Ashton er.
Inni, að hluta til þjóna "hússins, hálf-klæddir domestics var að tala við lítið
hvíslar við hvert annað. Old Frú Leaf var að gráta og wringing hennar
hendur.
Francis var eins fölur og dauða. Eftir u.þ.b. fjórðungi klukkutíma, fékk hann
á coachman og einn af fótgönguliðs og stiklar uppi.
Þeir bankaði, en það var ekkert svar.
Þeir kölluðu út. Allt var enn.
Að lokum, eftir vainly reyna að knýja á dyr, fékk þau á þaki og lækkað niður
á svölunum.
The gluggakista skilað auðveldlega - boltar þeirra voru gömul.
Þegar þeir inn, fundu hangandi á vegg í flotta mynd af þeirra
húsbóndi eins og þeir höfðu síðast séð hann, í öllum undur stórkostlega æsku og
fegurð.
Liggjandi á gólfinu var dauður maður í kjól kvöldi, með hníf í hjarta sínu.
Hann var þornað, wrinkled og loathsome á visage.
Það var ekki fyrr en þeir höfðu kannað hringa sem þeir þekktu sem það var.