Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK áttundi. KAFLI V.
Móðurinni.
Ég trúi ekki að það er eitthvað sætari í heiminum en hugmyndir sem
vakandi í hjarta móður í augum smá skór barns síns, sérstaklega ef það er
skó fyrir hátíðir, for Sunnudagur, fyrir
skírn, skór embroidered til mjög il, skó þar sem ungbarna hefur ekki
enn tekið skref.
Það skór hafa svo mikið náð og daintiness, það er svo ómögulegt fyrir hana að ganga, að það
virðist móður eins og hún sá barn sitt.
Hún brosir þegar hana, hún knús það, talar hún við það, hún spyr sjálfa sig hvort það
geta í raun verið fótgangandi svo lítill, og ef barnið er fjarverandi, er nokkuð nægir skór
að setja sætur og brothætt skepna fyrir augum hennar.
Hún heldur að hún sjái það, er hún séð hana, heill, lifandi, glaður með viðkvæma þess
hendur, kringlótt höfuð hennar, hreint varir hennar, serene augum hennar þar sem hvítt er blár.
Ef það er á veturna, það er yonder, skrið á teppi, það er laboriously klifra
á að Ottoman, og móðir nötrar svo það ætti að nálgast eldinn.
Ef það er sumartíma, skríður hún um garð, í garðinum, plucks upp grasið
milli paving-steina, gazes innocently á stóru hunda, stóra hesta, án þess að
ótta, leikur með skeljar, með
blóm, og gerir garðyrkjumaður nöldur því að hann finnur sandur í blóma-rúm
og jörð í brautir.
Allt hlær og skín og spilar í kringum það, eins og það, jafnvel anda lofti
og geisli af sólinni sem keppa við hvort annað í disporting meðal silkimjúkur
ringlets af hárinu hennar.
The skór sýnir allt þetta fyrir móður og gerir hjarta hennar bráðna eins og eldur bráðnar vax.
En þegar barnið er glatað, þessi þúsund myndir af gleði, sem heillar, úr viðkvæmni,
sem þröng kringum litla skó, orðið svo marga hræðilega hluti.
The nokkuð broidered skór er ekki lengur neitt en tæki af pyntingum sem
eternally crushes hjarta móðurinnar.
Það er alltaf sama trefjum sem titrar, sem tenderest og viðkvæmustu, en
stað engil caressing það, er það illan anda sem er wrenching á það.
Einn maí morgun, þegar sólin var vaxandi á einn af þessum dökk blár himinn móti
Garofolo elskar að setja niðurferð hans frá krossinum, sem recluse á Tour-Roland
heyrði hljóðið af hjólum, hesta og straujárn í Place de Greve.
Hún var nokkuð vöktu af henni, hnýtt hárið á eyru hennar í því skyni að deafen
sig, og aftur íhugun hennar, á kné hennar á dauða hlut sem
hún hafði adored í fimmtán ár.
Þessi litla skó var alheimurinn til hennar, eins og við höfum áður sagt.
Hennar hélt var lokað upp í henni, og var víst aldrei meiri hætta henni nema í
dauða.
The sombre helli á Tour-Roland einn vissi hversu mörg bitur imprecations, snerta
kvartanir, bænir og sobs hún hafði wafted til himna í tengslum við það heillandi
bauble af rose-lituð satín.
Aldrei var meira örvæntingu veitt á a fallegri og tignarlegt hlutur.
Það virtist eins og sorg hennar voru brot út meira ofbeldi en venjulega, og hún
heyrðist utan lamenting í hárri og eintóna rödd sem leigja hjarta.
"Oh my dóttir!" Segir hún, "dóttur mína, léleg, minn kæri lítið barn, svo ég skal
aldrei séð þig meira! Það er búið!
Það virðist alltaf að mér að það gerðist í gær!
Guð minn! Guð minn! það hefði verið betra að gefa henni að mér en að taka hana í burtu
svo fljótlega.
Vissir þú ekki að börnin okkar eru hluti af okkur sjálfum og að móður sem hefur
missti barn sitt ekki lengur trúir á Guð? Ah! wretch að ég er að hafa farið út að
dagur!
Herra!
Herra! að hafa tekið hana frá mér þannig, þú gætir aldrei hafa litið á mig með henni,
þegar ég var joyously hlýnun hana á eld minn, þegar hún hló eins og hún suckled, þegar ég
gerði smá fætur skríða upp brjósti mér að vörum mínum?
Oh! ef þú hefðir litið á það, Guð minn, myndir þú hafa tekið kenna í brjósti um gleði mín, þú vilt
ekki hafa tekið frá mér eina ást sem lingered, í hjarta mínu!
Var ég þá, Drottinn, svo ömurlega veru, sem þú getur ekki litið á mig áður
fordæma mig - því miður! Því miður! Hér er skór, þar er fótinn?
hvar er restin?
Hvar er barnið? Dóttir mín! dóttir mín! hvað gerðu þeir ekki
með þér? Herra, gefa henni aftur til mín.
Hnén hafa verið borinn fyrir fimmtán ár í bæn til þín, Guð minn!
Er það ekki nóg?
Gefa henni aftur til mín einn dag, eina klukkustund, einni mínútu, eina mínútu, Drottinn! og síðan kastað mér
að illi andinn um alla eilífð!
Oh! ef ég vissi bara þar sem pils á gönguleiðum fat þinn, myndi ég loða við það með
báðar hendur, og þú vildi vera skylt að gefa mér aftur barnið mitt!
Hefur þú ekki aumur á mjög litlu skór hennar?
Gætirðu dæma léleg móðir til þessa pyndingar í fimmtán ár?
Good ***! gott *** himinsins! Færanleg Jesús minn hefur verið tekin frá mér, hefur
verið stolið frá mér, þeir átu hana á heiði, sem þeir drukku blóð hennar, klikkaður þeir
bein hennar!
Gott *** hafa samúð á mig. Dóttir mín, ég vil dóttir mín!
Hvað er það að mér að hún er í paradís? Ég vil ekki engill þinn, ég vil barnið mitt!
Ég er ljónynja, ég vil whelp minn.
Oh! Ég mun writhe á jörðu, mun ég brjóta steina enni mínu og ég
mun fjandinn sjálfur, og ég mun bölva þér, Drottinn, ef þú geymir barnið mitt frá mér! þú sérð
berum orðum að vopn mín eru öll bitinn, Drottinn!
Hefur góða Guð enga miskunn - Oh! gefa mér bara salt og svartur brauð, bara láta mig hafa
dóttur mína til að hlýja mér eins og sól! Því miður!
Drottinn, Guð minn.
Því miður! Drottinn, Guð minn, ég er bara viðurstyggilega syndari, en
dóttir mín gerði mig Pious.
Ég var fullur af trú á ást hennar, og ég sá þig í gegnum bros hennar og
gegnum opnun til himna.
Oh! ef ég gæti aðeins einu sinni, bara einu sinni enn, einn tíma að setja þetta skór á ansi hennar
litla bleika fótur, myndi ég deyja blessun þér, gott ***.
Ah! fimmtán ár! hún verður fullorðin núna - óhamingjusamur barn! hvað! það er mjög
satt þá mun ég aldrei sjá hana meira, ekki einu sinni á himnum, því að ég skal ekki fara þangað
sjálfur.
Oh! hvað eymd að hugsa um að hér er skór hennar og það er allt! "
The óhamingjusamur Konan henti sér á sem skór, huggun sína og örvæntingu hennar
svo mörg ár, og vitals hennar voru leigu með sobs eins og á fyrsta degi, vegna þess, að
móður sem hefur misst barn sitt, það er alltaf fyrsta degi.
Það sorg vex aldrei gamall. The sorg fatnaður getur vaxa hvítt og
threadbare, hjarta enn myrkur.
Á þeirri stundu, er ferskur og glaður grætur barna framhjá framan af the klefi.
Í hvert sinn sem börnin farið sýn hennar eða sló eyra hennar, hinum fátæku móðir henti
sér inn í dimma horninu á gröfina hennar, og einn vildi hafa sagt, að
hún leitast við að sökkva höfuðið í steininn í stað þess að heyra þau.
Í þetta sinn, þvert á móti, dró hún sig uppréttur með að byrja, og hlustaði
ákaft.
Einn af litlu stráka hafði bara sagt, - "Þeir eru að fara að hanga a Gypsy í dag."
Tengslum við skyndilega stökk þess kónguló sem við höfum séð kast sig við að fljúga á
skjálfandi af vefnum sínum, hljóp hún til hennar loft-holu, sem opnaði sem lesandinn veit,
á Place de Greve.
A stiganum hafði í raun verið hækkaðar upp gegn varanlegum gibbet og
aðstoðarmaður Hangman var busying sér breytingu á keðjur sem hafði verið
ryðgaðan af rigningunni.
Það voru sumir stóðu um. The hlæja hópur barna var þegar
langt í burtu. The rekinn nunna leitað í augu hennar nokkrum
vegfarandi af hverjum hún gæti spurningin.
Allt í einu, við hliðina á klefi hennar, skildu hún prestur gera pretext að lesa
opinber breviary, en hver var mun minni uppteknum með því að "lectern af latticed
járn, "en með gálga, átt sem
Hann kastaði brennandi og myrkur litið á hverjum tíma.
Hún þekkti Monsieur á archdeacon af Josas, heilagur maður.
"Faðir," segir hún spurði, "sem eru þeir að fara að hengja yonder?"
Prestur leit á hana og gerði ekkert svar, hún endurtekin spurning hennar.
Þá sagði hann, -
"Ég veit það ekki." "Sum börn sögðu að það væri Gypsy"
fór á recluse. "Ég trúi það," segir prestur.
Þá Paquette la Chantefleurie springa í hyena-eins hlátur.
"Systir," sagði archdeacon, "gera þú hatar þá Gypsies hjartanlega?"
"Þarf ég hata þá!" Hrópaði á recluse, "þeir eru vampírur, stealers barna!
Þeir átu litla dóttir mín, barnið mitt, bara barnið mitt!
Ég hef ekki lengur hjarta, eyddi þeim það! "
Hún var frightful. Prestur leit á hana coldly.
"Það er einn sérstaklega sem ég hata, og sem ég hef bölvaðir," sagði hún aftur, "það
er ungur einn, af aldri sem dóttir mín væri ef móðir hennar hefði ekki
etið dóttir mín.
Í hvert skipti sem þessi unga Viper fer framan af klefi minn, setur hún blóð mitt í
ferment. "
"Jæja, systir, gleðjast," sagði prestur, Icy sem sepulchral stytta, "það er
eitt sem þú ert að fara að sjá deyja. "höfuð hans féll á brjóst hans og hann flutti
hægt í burtu.
The recluse writhed örmum hennar með fögnuði. "Ég spáði því fyrir hana að hún myndi
fara upp þangað! Takk, prestur! "Hún hrópaði.
Og hún byrjaði að hraða upp og niður með löngum skref áður en grating í glugga hennar,
hárið disheveled, augun leiftrandi, með öxlinni sláandi gagnvart
vegg, með villtum lofti af kvenkyns úlfur í
búr, sem hefur lengi verið famished, og sem finnst sú stund að teikna repast hennar nær.